Porque me olhas a cor

nesse estatuto de ser maior?

Por falta de amor?

Por mágoa ou rancor?

Ou por achares que é ser menor

reconhecer  a igualdade?

 

Porque devastas o semelhante

num narcisismo ofuscante?

Pela luz, pois então!

Pela auto iluminação

populista; desumana.

 

(Refrão)

Ai desmonta…

ai a montra!

 

Para que te serve esse foco

se iluminas um lugar oco?

Para aparecer, pois então!

Ter poder e razão

e agrados na visualização

de um reflexo desumano!

 

Porque ergues no teu medo

as muralhas do teu ego?

Por vazio, pois então!

Voluntária submissão!

A “mudança” com argumentação

intransigente; desumana!

(Refrão)

 

Se encontrares nesse lado fosco

a revolta sobre o teu desgosto,

não esqueças que há

um lado de cá,

onde as mãos, na terra deste chão,

semeiam humanidade.

 

(Refrão)

"A montra"

para a minha irmã

 

O ouro sobre azul trouxe uma exatidão quase muda no serpenteio de um Tejo sereno.

A cumplicidade do sossego surpreendeu o encanto e alagou a esperança sedenta.

Havia um abraço perdido. 

Viagem destinada à presença

Reencontro de ausências

Nudez premeditada

Meditada

Ângulos mortos do vazio

Mentes isentas

Corpos repletos

Pele de paz em prazer vivo

Silhuetas diluídas

Suspiros d’alma

                                                 Retiro.

Viajámos além do itinerário e as roupas marginais foram pedaços de chão.

O prazer sobrepôs-se à ata da exatidão. O trajeto imergiu.

Fomos os ausentes mais presentes, entre os abstratos e delirantes salpicos cálidos.

O timbre gemeu frases, de dicção frágil, mas sem rédeas de vocábulo.

Embaciámos o silêncio seguinte na pele do reconforto, enquanto o ralo engolia efeitos de delito em rodopios. 

Nunca poderei encontrar uma forma de concluir esta frase, que não seja através do facto de não a ter. 

Ei-la portanto, meramente suspensa, apesar de contrariada pela pontuação.

Acontece, não tanto pelo vago das palavras escolhidas, mas pelas amarras da exatidão.

A impermeabilidade resultante de certezas dicotómicas, devasta a hipótese de mergulhar sinceramente na transparência. 

Por isso me cai a noite constantemente, ainda que sejas manhã.

Talvez seja um vislumbre, essa linha paralela que acompanha o suspiro equilibrista deste carreiro dormente.

Talvez seja só uma lâmina a esventrar a falta de senso.

Talvez seja a pulsão que assalta o peito e invade a líbido.

Talvez seja o resgate de um eco que apelou à tua chegada.

Talvez seja o lume da condicionalidade que deflagra a cada aceno que te dirijo.

Talvez seja, sim.

Talvez não. 

O sentido desmantela-se.
Dizer comporta o vazio. Escrever nada revela.
A raiz dos afetos cede à sede.